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Les bibliothécaires doivent aujourd'hui (il serait temps !) faire le deuil de certaines collections qui furent autrefois jugées d'excellente qualité. La collection "1 000 Soleils" de chez Gallimard en fait partie. C'est une collection qui date des années 80, le petit opus que j'ai encore sous les yeux, mais qui seront les heureux derniers à bénéficier de ce privilège, oh combien sacré puisque j'ai découvert ce magnifique texte, date de 1983 ...

N'ayez pas peur, oh bibliothécaires, de ... notre temps en perpétuel mouvement !!!!!!!!!!!!!!!!!!! Et osez, oui osez PILONNER !!!

Il n'empêche que, quand l'état du livre le permet, quel plaisir que d'avoir le temps d'y faire un doux plongeon !

Seule l'écriture permet à l'auteur de retrouver sa chère mère et ses souvenirs. Cet attachement est tellement particulier que j'irai jusqu'à croire qu'il n'est pas suffisamment de mots pour dire cet attachement éternel et la douleur de l'absence.

En cela, je rapproche ce texte de celui de Roland Barthes, publié en 2009, "journal de deuil".

Ils font partie de ces livres vers lesquels nous ne cesserons pas d'aller.

J'aime énormément, d'entrée, l'incipit :

"Chaque homme est seul et tous se fichent de tous et nos douleurs sont une île déserte. Ce n'est pas une raison pour ne pas se consoler, ce soir, dans les bruits finissants de la rue, se consoler, ce soir, avec des mots. Oh, le pauvre perdu qui, devant sa table, se console avec des mots, devant sa table et le téléphone décroché, car il a peur du dehors, et le soir, si le téléphone est décroché, il se sent tout roi et défendu contre les méchants du dehors, si vite méchants, méchants pour rien.

Quel étrange petit bonheur, triste et boitillant mais doux comme un péché ou une boisson clandestine, quel bonheur tout de même d'écrire en ce moment, seul dans mon royaume et loin des salauds. Qui sont les salauds ? Ce n'est pas moi qui vous le dirai. Je ne veux pas d'histoires avec les gens du dehors. Je ne veux pas qu'on vienne troubler ma fausse paix et m'empêcher d'écrire quelques pages par dizaines ou centaines selon que ce coeur de moi qui est mon destin décidera. J'ai résolu notamment de dire à tous les peintres qu'ils ont du génie, sans ça ils vous mordent. Et, d'une manière générale, je dis à chacun que chacun est charmant. Telles sont mes moeurs diurnes. Mais dans mes nuits et mes aubes je n'en pense pas moins.

Somptueuse, toi ma plume d'or, va sur la feuille, va au hasard tandis que j'ai quelque jeunesse encore, va ton lent cheminement irrégulier, hésitant comme en rêve, cheminement gauche mais commandé. Va, je t'aime, ma seule consolation, va sur les pages où tristement je me complais et dont le strabisme morosement me délecte. Oui, les mots, ma patrie, les mots, ça console et ça venge. Mais ils ne me rendront pas ma mère. Si remplis de sanguins passé battant aux tempes et tout odorants qu'ils puissent être, les mots que j'écris ne me rendront pas ma mère morte. Sujet interdit dans la nuit. Arrière, image de ma mère vivante lorsque je la vis pour la dernière fois en France, arrière, maternel fantôme."